爱上一道撕裂的伤疤，藏在心里的痛楚。在他那里看到了自己的影子，不知自己有天是否也这样结束自己。
我是一棵没有声音的植物，风来也不响，我曾在夜里思想，夜因此寒冷，我的姿势是默默的，比即来的春风儿更轻，我等待醒来的时刻，我将恢复我的娇艳，如同冲破禁锢的小草，总有遏制的欲望，总想亲吻春天最湿润的裸露。
他的画，每读一次灵魂便被触动一次，深深的。是他的画让我对金黄色有了新的认识和理解，只是喜欢他的画，这些已经足够，因为他早已把自己融入画里。
他，既在画外，也在画里。
画里，是他的灵魂。
把痛苦与不幸埋在阳光里、星空下、田野间。
画外，是他的躯体。
衣衫褴褛、穷途末路、潦倒不堪、贪得无厌、世俗的一塌糊涂。然而，别忘了是什么惊醒了我们的双眼。唤醒了我们的心灵，给它阳光的的味道。只要向日葵还能让你的眼睛发亮。
讽刺的是，梵高那大片的色块，强有力、单纯的、富有表现力的、飘浮流动的线条，所表现的非现实的超凡魅力在那时荡然无存。他特有的动力性的，具有个性的纯色笔触刻画出的人类命运和生机吞噬一切的力量、原始性的、着魔似的生命之流、被建筑师刻板的压抑的理性形式切割得支离破碎。
读《梵·高传》时，朋友间还会相互谈论些什么样的生活才有意义这样的话题，大家都向往过一种崇高的生活。也一起谈到梵高这个人。看完那本书时，的确每个人都被感动了，那是怎么样的一种信仰啊。涨得心满满的，有了它就不再怕灵魂无所依靠，不知所措的四处流浪。有了它就不会害怕生命一次次的陷入虚妄，空荡得无言以对。
于是常常很久很久的翻看那本《梵·高画册》。看那《星空》，看那《麦田》，看那《太阳花》，那《群削土豆的农民》，还有那个缺了一只耳朵的男人。然而，凝视最久的，还是破烂不堪的那双鞋，仿佛是文森特和提奥那两个孤独的灵魂紧紧相依在一起，相伴走过艰辛岁月，至死也没有分开。梵高是建立在黄与蓝之间的刺激与矛盾的扭曲生物体。
再后来，看好多人写文章说爱梵高，有人用了“仰望”这一个词，有人用了“热爱”。现在我已经尽量不去读那样的文字了，可能是每每听到那些对他赞美的词汇时。心却觉总是泛起一阵阵酸楚。因为我知道，如果他是我的邻居，如果他每天出现在我的家门口，我看着他拿着画架，光着头走过阿尔的大街。看着他几乎疯狂的眼睛。看着他望着女人时的几乎贪婪的神情。看着他破烂的衣衫和他拖沓的总是脏兮兮的脸。看着他满脸没有一点男人的傲气只不过像只卑微的蚂蚁似的与邻人说话。我是不会爱他的。我甚至无法不鄙视他。
疯癫是上帝赐给人的礼物。然而上帝往往很吝惜，赐给的礼物总是快快的收回，连带一个人的生命。而有时却也尝试着幻想，希望有一天能够在被允许在高岗上呼吸他的空气，并窒息。
看梵高的画感觉就像是在看他的人，一个痛苦的、抑郁的、不断挣扎的可怜的人。看他的画一点也打不起精神，除了那几幅支数不同的《向日葵》带来的片刻的温馨。感觉我们现在欣赏梵高的画就像是一群贵族子弟在自己温馨的小窗旁津津有味的欣赏着窗外那些可怜人的悲惨生活。而当时却不被那个他生存的时代所理解，可又被后来的人所赞赏。
天才总是孤独的，天才总是要跨越时代地活着。如果他的灵魂不灭，也许这个世界上真正的天才离疯癫只有一步之遥。
总是想象不出那个阳光灿烂的下午，那个邻居们再也无法忍受的男人，是怎样在人们的注视下走进圣雷米精神病院派来的马车里的。那个原谅了人们对他的恨，并一直坚信自己终究有一天会被理解的男人，他的心里到底是存着什么样的一种信念。那信念如此之坚定，甚至是执拗决绝，直至他弃所有于不顾，直至他举起手中的那把枪仍是毅然决然的扳动了手指，直至他的身躯已僵硬冰寒，直至他的灵魂仍旧存于世间，而他心中的信念却屹立不朽。
这个问题如今不再有答案，但这也许就是他打动我们每一个人的地方。一个深刻的知道自己是不被爱的人，却依然渴望着沟通和理解。一个被朋友、亲人、爱人所抛弃和鄙视的人，却依然热爱着生活。所以他的画才有那样的光波流泻的星空，那样的撒满阳光的花朵，也才有那样的令人心酸的孤独，那样的震动心扉的苦难。它们就这样被搅碎了，揉进这个丑陋男人心灵中，他涨满得无法用语言来表述，所以才拿起画笔，终其一生的向人们倾诉。
我耐着性子逐字逐旬看完每一段文字说明，这其中最深刻的一段是梵高对艺术的述论。我们通常把艺术看成为一种创造，而梵高认为艺术是灵魂的扩散和延伸。梵高崇拜米勒，无数次模仿米勒的作品，这不是因为米勒喜欢表现移民的题材，而是他的作品中有着崇高的精神和对人类，万物的爱。我凝视着《播种的人》这张画发了许久的呆，画的中心有一个金黄色的太阳光芒四射，看着人的动作和脚步以及踏动的土地。整个画面让人感到阳光下充满着生命的跃动，从一个静止的画面得到这种不可思议的体验还是首次。而那张杉和星的道是继《星月夜》作品之后的同类题材画。这张画同样感到人间、植物、星、月、宇宙之间谐调的呼吸，而呼吸的节奏便是我们在画中体会到的音乐。
一百多年后，人们依然认为他是疯癫的。然而人们却接爱他的疯癫了，爱他所带给他们的感动了，并终于给了他一生终其所有想得到的一点点承认和肯定，甚至比他想要的多的多的爱，这真是一个莫大的讽刺。原来疯癫竟然可以以这样的形式存在。
也许他想要的只是一双温柔抚摸着他的头发，告诉他那是双很了不起的母亲的手而已。也许他想要的，只是一个可以听得懂他的心灵，并宽容他的过失的朋友。可却他无法选择做一个普通人了。无法像很多普通的却不被爱的人那样苟活下去，然后在年老的时候。蜷缩在某一个角落里抱怨生活对他的不公平了。他无法眼睁睁的，看着他那么热爱的是生活一步步陷入一片混沌疯狂之中。
然而这就是命运吧。你无法去责备高更最后用那么恶毒的语言去伤害他，你无法责备女人们对他躲避不及，你也无法去责备他的父亲对他的忍无可忍。如果上天让他成为文森特·梵高，就不会赐与他被人爱的天分。
那一年的麦田一定是十分的美丽。当一个人完成了他所有的倾诉，并且知道他在今生是永远不会被理解的了，当他最